ao
menos
tem
cheiro
o poeta
lagartixa
no
escuro
bicho
inodoro
e
solitário
em
seu
labor
átorio
sem
sol
ou
sal
ário
augusto de campos
a poesia se fez de rogada
a poesia se fez
e nunca me quis livre
sempre preso
e ela quis
a palavra a forma a jornada
a poesia coisa fina
se chateia
por patacoada
a palavra
coitada
sempre sua escrava
ai da jornada
se não for suada
nunca fui livre
por ser poeta
livre é quem escreve o que quer
não eu
eu sempre fui usado
a poesia
babaca não sabe que sou necessário
só sabe a bocó
que sou seu soldado
não sabe a pária
que eu lhe dou forma
mas há de chegar o dia
e a hora
que eu
serei livre
escreverei o que quero
como quero
quando quero
haverá o dia
que safada
será minha aliada.